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Esas tardes
La lluvia insiste,
implacable,
sobre el vidrio frio
de mi ventana.
Sin ataduras ni angustias
oprimiendo los latidos,
se despejan las dudas
del sendero
por donde deambulamos,
esas tardes tan inciertas.
Esas tardes reflexivas,
bajo el son de las dunas,
de las agujas sueltas,
de los pasos sin huella.
Esas tardes sin mesura,
bajo una palmera, casi lenta,
y el canto de las cigarras,
esas tardes sin un norte,
sin brío,
casi vacías, silentes,
como un lienzo sin su trazo.
Tardes fragmentadas
como rompecabezas,
donde cada pieza
rechaza su enlace.
© snieto
implacable,
sobre el vidrio frio
de mi ventana.
Sin ataduras ni angustias
oprimiendo los latidos,
se despejan las dudas
del sendero
por donde deambulamos,
esas tardes tan inciertas.
Esas tardes reflexivas,
bajo el son de las dunas,
de las agujas sueltas,
de los pasos sin huella.
Esas tardes sin mesura,
bajo una palmera, casi lenta,
y el canto de las cigarras,
esas tardes sin un norte,
sin brío,
casi vacías, silentes,
como un lienzo sin su trazo.
Tardes fragmentadas
como rompecabezas,
donde cada pieza
rechaza su enlace.
© snieto
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